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Posts Tagged ‘immagini’

Ho visto nero. E poi più nulla.

Mi girava la testa.

La peggior sbornia della mia vita mi aveva lasciata letteralmente al tappeto. Non capivo se ero supina o prona, se ero capitombolata del tutto fortuitamente sul mio letto o se avevo fatto del pavimento il mio giaciglio.

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Il paesaggio scorreva con noncuranza sotto i miei occhi spenti. La luce del pomeriggio mi scaldava il viso rivolto oltre il finestrino, oltre i campi e le case davanti a cui l’auto filava via.

Sprofondata sul sedile tanto quanto lo ero nei miei pensieri, il resto non contava, il tempo non era che una unità di misura a cui una parte di me si sottraeva con facilità. Una sola immagine occupava la mia visuale, un solo momento veniva proiettato avanti e indietro al rallentatore. Gli stessi fotogrammi all’infinito come se ad una più attenta analisi avrei dovuto e potuto capire sin dall’inizio.

O forse no?

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Vedo immagini di te come in un loop continuo. Come serro le palpebre, l’oscurità che si crea diventa tela del tuo viso.

Contorni sbiaditi, azzurri spenti, che il ricordo si affievola come i panni al passar dei lavaggi.

Si infeltriscono fino a confondersi e a diventar bugie persino per me, che avevo giurato che di quegli occhi non mi sarei mai potuta scordare.

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Seppur avesse gli orli delle orecchie stropicciati, quel libro, sbucciato in più punti dal tempo e dall’uso, era qualcosa a cui tornava sempre con piacere perché riaccendeva in lui i ricordi quasi offuscati della propria infanzia.

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Con il silenzio nelle orecchie vago tra queste foglie sospese dal vento che corre sfrenato tra gli alberi del parco.

Muto uno scivolo raccoglie nel suo grembo stelle rosse e gialle.

Sotto questo grigio che minaccia di voltarsi in pioggia, rivolgo a te il mio umile pensiero, con la vana speranza di aver vissuto e dato momenti di onesta sincerità.

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Non usare il mio cuore

come un portaspilli.

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Nostalgia canaglia che si presenta in questa giornata di sole a portare un velo di solitudine.

O forse sta strappando questa carta da parati, troppo a lungo usata per nascondere le macchie sul muro.

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La strada costeggiava il litorale in tutta la sua lunghezza.

Sabbia rovente bianca come la via che sta nel cielo

scendeva fino alle acque cristalline del mare.

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La vita vola via come fiori di tarassaco soffiati da un vento improvviso, nelle calde sere d’estate.

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– Per chi è la dedica?

– Per me, grazie.

Il meccanismo automatico con cui apponeva il proprio autografo sulla copia del libro, prevedeva in ultimo l’alzarsi dello sguardo verso il richiedente, per la maggior parte donne, corredato da un accenno di sorriso.

Come vide i suoi occhi, da acuto osservatore qual era, scorse qualcosa sulla superficie.

– Potrei farle un’intervista?

– Ma io non ho niente da raccontare.

– Lasci decidere a me. Tutti abbiamo una storia da raccontare.

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